Complicada essa coisa toda, 
(tentando não ser vilão)
Começo, meio, fim, força,
De 120, 117 anos de solidão.


Difícil pensar em recomeço
(escalando profundo abismo)
Duas semanas por um tropeço;
Quatro mensagens e um sumiço.


Terríveis danos contados
(sentindo a borda escapar)
Verde que se foi em três passos,
Alegria que não vai voltar.


Peito a arfar, aflito
(piscando terra da vista)
Enlace mal consumido
Parceiro que dorme na pista.


Trinta e seis passos para o fim
(agarrando-se em 5 dedos)
Obliteração preparada, fácil assim!
E que suga tudo, menos meus medos.

ser e escrever ou escrever então ser.

Eu achava que sentindo bastava, pensando bastava. Mas não. Tem que ser acima de tudo.

É aí que eu travo. Porque eu sinto, penso, escrevo. Mas ser não tem que ser primeiro? Ou será que se é depois que está escrito?

Será que alguém já escreveu tudo o que sou? Ou eu escrevo quem eu vou ser?
Caso eu o faça, será minha próxima existência?


Travei.

Fossa #2

2014 começou bem pra caramba. E olha a representação gráfica dele aí.

Fossa #1

Galero, tô aqui curtindo uma fossazinha, pois terminaram com meu namoro (foda), então algumas próximas postagens serão apenas do gênero "porra...poxa....droga....ai Jesus..."

Começando com a tirinha abaixo...créditos na imagem (bora rir porque chorar é foda):

"O homem em plena hipocrisia receia o impacto do seu próprio Eu!"

Quem eu sou?

Sou bonzinho em meio a maldade

sou todo sorriso em meio a tristeza

sou verdadeiro e, hipocrisia socada embaixo do tapete

sou autruista que espera o retorno

sou a férias no paraíso com um cartão sem limites

sou a ambição motivada pelo egoísmo 

e claro sou ser HUMANO!

Dois

Alta e rubra estava a lua cheia.

Não lembrava o número daquele Caçado. 14? 15? Para ela, tanto fazia. Ainda faltavam muitos a serem pegos.

Há meses que a tragédia acontecera. Um ritual antigo, que só a mais velha moradora da vila conhecia em detalhes. Cem jovens homens convocados à sua presença, no velho salão da comunidade. As mulheres eram proibidas de entrar na cerimônia, mas Al foi a primeira mulher em séculos a desobedecer a tradição.

E por isso, pagaria o preço até o último dia de sua vida.

Não havia uma forma de ludibriar a maldição. Ela deveria encontrar os cem monstros criados nas fogueiras de sua aldeia, e no último demônio encontrado, sua vida se extinguiria. Fugir era impossível, posto que uma hora ou outra, uma força irresistível arrastaria-a para o mesmo caminho dos Caçados. Em tese, era possível partir para qualquer outro lugar, porém...

Ao longe, Al pôde escutar o último arquejo da fera. A flecha de ponta de prata estava bem cravada em seu peito, mas de alguma forma, a aberração conseguira correr algumas centenas de metros antes de cair.
A mulher puxou uma flecha emaranhada em pelos e sangue, e com uma leve excitação, esperou o lobisomem voltar à forma humana.

Ele não era Gerrold.

Então, a Caçadora respirou, aliviada.